La noche fue ingrata para él
trajo consigo momentos de penumbras
y una lluvia soleada.

Su cigarro colgaba de los dedos,
sin fuerzas. Apunto de caer, a punto de desaparecer en el cenicero
como sus sueños, como sus anhelos.

La pantalla lo iluminaba con suavidad
y su rostro aparecía entre las sombras
como un fantasma inconsciente

Estaba hace muchos días en la misma posición
a punto de...
en la frontera de lo inequívoco.

Sus ojos no miraban
y estaban abiertos al aire seco que emergía de la estufa
estaba a punto... estaba a un paso.

El frío que sentía no se opacaba con el infierno que lo envolvía
estaba muerto, trastornado con la vitalidad imaginaria
Le habían llevado la comida en la tarde
y aun no lograba teñirse de sabores

Su aliento inoloro
su mirada incolora
su boca insípida
Todo se desvanecía a sus pies
estaba a punto, a pocos minutos.

Agarró un papel, y escribió su nombre
lo arrugó antes de continuar
y se fundió con la montaña de nada que nacía a su derecha

Las voces de la calle, el ruido de las motos
estaban cerca, casi.

Se pudría
y el olor nunca salía
se quedaba en sus fosas
entre sus piernas
dentro de sus labios

Estuvo a punto de hablar
pero el frío ya había congelado su mandíbula

estuvo a punto de cuajar una idea
pero casi se olvida y no logró vomitarla

desapareció frente a la pantalla.
es otro fantasma nocturno
que acumula la rabia
y el dolor

que se mece en la silla, y que escurre las cenizas al suelo.