¿De dónde salen estas lágrimas?

Salen del tiempo, de mi estómago... Salen sin permiso.
Corren como un ave migratoria, buscando tierra fértil para defecar.

¿Soy una de esas aves?
¿O soy un masoquista que no disfruta para sufrir mas?
¿Me he convertido en una lágrima?

Si, en una de árbol, pegada a la piel dura que afirma la llave. Soy agua salada, saliva del dolor. La lengua parda del ermitaño.

¿Dónde crece y madura la pena innombrable?
Sobre el aire seco, sobre hojas secas, sobre pieles secas y sobre todo... sobre ojos sin fondo... Secos.