El re-encuentro

Suspendieron el sueño nocturno
y abrieron sus bocas para pronunciar el silencio.

Fundieron su transpiración,
mientras sus manos recorrian terrenos áridos,
terrenos húmedos.

A veces surgía de sus cripas una voz,
un eco.
De la otra, un balbuceo socorraba la respuesta.

Tenían tanto que decir.
Los muertos temblaban por hablar.


La ilusión

Desenrredó sus piernas de las otras y se detuvo en la puerta.
Miró detenido en su boca, en su pecho latente...

Dejó atrás la noche para volverse día,
un día de caminos a ojos abiertos.
De curvas.
De esquinas.

Hoy goteó, con un tono burlezco, sobre nuestro cabello.
fue una carcajada del cielo
que escupió un par de anhelos en nosotros.

Escurrió, talvés, una hoja esquiva hacia la deriva.

Éste es un clima cobarde, que opaca y tensa el arrastrar,
un tiempo de suspiros, del meditar para no actuar.

necesito un balde de agua que ahogue el dolor de espalda
y que quite la cobardía del segundo.
Una lluvia mortífera que apacigüe la muralla de nada que se mantiene en latencia.

Sentado percató lo extraño de este otoño.
Apoyó su espalda contra la muralla,
esperando el crujir de su fragilidad,
como siempre, en años de antaño, fue.

Con ira en las llemas, afirmó sobre la rosa su incertidumbre.
Creyó que podría inducir un otoño en las entrañas.
Veamos ahora, como el invierno será.

recaemos,
cada uno en su cama y
hablamos a la distancia,
sobre lo unidos que somos.



me retuerzo en malos temblores
y algunos llantos me conmueven,
me vuelvo compasivo?
o es una traslación del egocentrismo?

vamos sacándonos los zapatos
y caigámonos ante nuestros pies.
sintamos el peso de nuestro actuar
y, de lo superfluo y volatil que es nuestro cuello.

En busca del ser perdido...

(De trozos de papel escritos de vida)

Me encuentro tras una lágrima
que no quiero saborear.
Tras una mueca :
no se sonreir.

Ente sin boca ni ojos,
entre subjetivo y transgredido.


Cruje la mandíbula al abrirse para hablar,
duelen las palabras...
y también duele cuando silencian.

Vamos de ruido en lapso y
tragamos lo que se aproxima.
La muñeca de lado me apunta con su tiempo
y el tic-tac de la superflua vida me acosa.

Me miro de reojo
(me da miedo hacerlo)
y me repito mil veces
que he dejado de ser.

Pasan las tardes,
llega la noche
que ya no me oscurece
no opaca (no sombra)

En nada me he escrito...

En busca del ser perdido.

Las aves comenzaron su camino.
despojaron en el barro sus bolsillos,
escupieron sus plumas gastadas,
tejiendo el piso de tiempo.

Revolotearon un tiempo sobre las cabezas,
avisando a todos su partida.
Unos se asustaron y escaparon a sus puertas cerradas,
otros ni siquiera sintieron las sombras a sus pies.

Con una lágrima en el ojo y un recuerdo en sus garras,
largaron planeando entre vientos violentos,
esquivando murallas de manos
y besos furtivos.

Gritando por los cielos rasgan el vacio,
gritan de dolor.
Ellas no pueden amar lo que nunca tendrán.

Pasajeras que solo saborean el segundo que intentan atrapar entre sus alas.

Un nuevo amorío las mueve,
nuevas ilusiones en otras latitudes.

Ese romanticismo plumífero
que espera el último grito para amar la eternidad.

casi siempre


Seguimos caminando,
a veces mirando los papeles del suelo.


Seguimos tropezando,
a veces con las mismas miradas.

Entre palabras, una se quedó pegada a mi lengua.

y a veces me doy cuenta, antes de seguirlas escupiendo:

Me puedo rebajar hasta saborear mis pies,
puedo ser vomitado
y pisoteado

A veces, cuando quiero.