Eran fantasmas anónimos,

que hablaban callados

como queriendo decir algo hacia dentro.

fantasmas que dan rabia, que dan ganas de quemar su mantel de angustias

y gritos sin dirección.

al final, claro... quién es el veneno?

mis sueños no tienen suelo

y cuando visito mi lugar mas onírico

caigo por presipicios sin ventanas.

Ni siquiera puedo ver la ciudad elevarse

ni puedo construir en barro

la cama que no me acuesta.

Todo ahora cae por una alacantarilla rota...

y tan de otoño que estamos,

hasta el cuello las hojas

pronto la lluvia

y santiago de suspiros se convierte en pantano.

donde me pierdo cada vez que quiero

donde además puedo acariciar mientras lloro

las piernas que me confunden.

El tiempo.

es solo tiempo.

al final,

mi piel es arisca

y las teclas que la forran

estan gastadas...

tengo el enter pegado

y cuando apreto espacio

me tirita un ojo...

qué mierda?